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Die Worte eines Liedes, das er zuletzt in der Kirche von Roxbury gehört hatte, fielen ihm ein --- Lord, don't let my running be in vain ---,
und er begann leise zu summen; dann wurden Worte und Melodie verdrängt von dem Bild des breiten Flusses seines Kindheitstraumes,
eines Flusses an dessen Ufern viele Menschen standen, und alle waren schwarz, und alle sangen.
Und aus dem Summen wurde ein Singen.
Es war schön, hier in der freien Natur, in der Stille vor der Abenddämmerung zu singen. "Pharaoh's army got drownded ---"
Der Baum auf dem kleinen Hügel, der flach am Rande des Flammenfeldes anstieg, war klein und kräftig.
Einer der waagerechten Äste war eben hoch genug, um dem großen, hageren Mann mit dem grünen Hemd als Armstütze zu dienen, und er legte seine Ellbogen darauf und wartete.
Hin und wieder griff er nach unten und prüfte, ob das Gewehr, das am Stamm des Baumes lehnte, feststand; zweimal hob er es an die Schulter und visierte probeweise irgendein entferntes Objekt an.
Wenn er das tat, schoben sich seine langen, dünnen Lippen nach oben und öffneten sich gerade genug, um ein paar von Tabaksaft verfärbte Zähne zu zeigen.
Einen Hasen würde ich leicht kriegen von hier aus, dachte er; ein Nigger müßte eigentlich ein Kinderspiel sein.