'Und sie werden nicht vergessen sein' - Seiten 553 - 653

Das hab ich am Nil geschrieben, Buelents Tod. Da hab ich am Nil gesessen, mit meinem Buelent und geheult.

Ich bin auch hin und hergerissen. War es bei so gut wie jedem einzelnen Fall, den ich kennengelernt habe. Es ist eine völlig unmögliche Entscheidung, finde ich: Eltern das Kind noch länger entziehen, das sie durch Barbarei verloren haben, ist unmenschlich. Kinder, die sich mühsam in neue Familien eingelebt haben, von neuem herausreissen, ist auch unmenschlich.
Und an der ganzen Unmenschlichkeit sind die, die sie durchmachen muessen, nicht schuld.

Unter den Fällen, die ich nicht durch eigene Interviews (da waren alle Herkunftsfamilien ausgelöscht, die Wahl eines Wiedersehens gab es nicht), aber durch Dokumente kennengelernt habe, war der eines Jungen, dessen Integration in eine liebevolle englische Pflegefamilie (mit einem eigenen Sohn) sehr glücklich verlief und dessen Eltern versteckt in Frankreich überlebt hatten. Dieser Junge war ein junger Teenager, als der Krieg endete, und er wollte nicht zurück. Seine Pflegeeltern - denen es alles zerrissen hat - haben dann sehr behutsam sich darum bemüht, den Jungen fuer ein Treffen in Frankreich vorzubereiten - sie fuhren mit ihm hin, blieben länger mit ihm da, und letzten Endes ist er zu seiner Familie zurückgekehrt. Da sind auch Leben zerrissen worden, man kann so etwas nicht flicken, aber dort ist mit viel Liebe und bewundernswerter Kraft ein fuer alle guter Weg beschritten worden.

Stimmt, Streifi. Zwischen den beiden Familien bestand eine enge Verbindung über Länder hinweg bist zum Tod. Und soweit man es der erhaltenen Dokumentation (einschliesslich oral records) entnehmen kann, haben das alle als Bereicherung empfunden.
Das nimmt den Schmerz nicht weg, heilt nicht, tröstet und lindert aber. (Denke ich.)

Unbedingt. Zudem ist, denke ich, das Gefuehl, ein Leben gerettet zu haben, bis zum Ende ein Meilenstein, der reich macht. Ich habe keine Gespräche mit Überlebenden führen können, bei denen das Pflegeverhältnis unglücklich war. Bei den dreien, die ich sprechen durfte, war es zwar nicht unproblematisch, aber unter dem Strich glücklich, und die Dankbarkeit, die die "Kinder" (sie nennen sich ja bis heute so) ihr ganzes Leben hindurch fuer ihre Pflegeeltern empfinden, überlagert alles - ich zumindest habe so etwas in keinem anderen Lebensbereich je erlebt.

Danke, dass du das erwähnt hast, Jusch - damit bist du in allen Leserunden die erste.
Eva ist fuer so viele Dinge als unsympathisch bezeichnet worden, fuer die ich sie verstehe und fuer die sie mir leidtut, aber DAS macht sie mir unsympathisch - dass sie die Hilfe der Resistance-Leute selbstverständlich hinnimmt, sich nicht bewusst macht, dass diese ihr Leben riskieren und es nicht einmal fuer nötig hält, sich die Namen zu merken. (Ich hab ein ganz schreckliches Namengedächtnis, aber das behält man, oder?)

Danke auch fuer deine lieben Worte zu Bülents Tod. Die Szene würde ich gern heute Abend in Leipzig, wo ich ja eine Liebesszene lesen soll, lesen, aber ich fürchte, das ist wieder eine von meinen Liebesszenen, von denen der Rest der Welt sagt, es ist keine.

Für mich ist das meine schönste Szene.

Ich hab die am Nil geschrieben. In diesem stillen Abendlicht am Nil.

(Wollte von dem Abend am Nil ein Bild einstellen, ging aber nicht, stelle es stattdessen in meinem Blog, aber wohl erst heute Nacht aus dem Hotel, da wir recht bald in Leipzig ankommen.)

Danke, dass ihr die Geschichten eurer Eltern teilt.
Dass die Erinnerung völlig verloren geht, ist vielleicht auch ein Schutzmechanismus, wer weiss.
Auch bei den Gesprächen mit Menschen, die als Kinder Bombennächte überlebt haben, sind mir solche Erinnerungslücken stark aufgefallen. Wir haben uns auch darüber unterhalten, dass vor allem Bedrohung, die einem als Kind unverständlich ist, verdrängt werden muss.
Vermutlich verwandelt die sich dann in unerklärliche Alpträume.

Zitat

Original von Eliza08

Sie verspürt nicht den geringsten Dank gegenüber den Menschen die sie retten, noch denen die ihre Tochter gerettet haben.

Liebe Eliza, an dieser Stelle stimme ich dir ohne Wenn und Aber zu. Ich habe oft den Drang verspürt, Eva zu verteidigen (hab mir aber Mühe gegeben, es nicht zu tun) oder ihr Verhalten zumindest zu erklären, dafür zu werben, dass man mit dem, was sie hinter sich hat (zerstörtes Weltvertrauen, nennt es Jean Amery, den ich fuer die verlässlichste und eindrücklichste Quelle zu diesem Thema halte), nicht mehr mit gewöhnlichen Maßstäben gemessen werden kann, aber dass sie sich nicht einmal die Namen der Menschen, die ihr Leben fuer sie riskieren, gemerkt hat, kann ich ihr auch nicht verzeihen.
Jean Moulin, Missak und Melinee Manouchian und die, die mit ihnen kämpften und starben, sind mir so nahegegangen (ich muss mir wirklich Mühe geben, nicht zu schreiben: "habe ich so liebgewonnen" - mir kommt es vor, als würde ich sie kennen), dass ich ihnen ein eigenes schreibe.
Leo Ferres Lied "L'affiche rouge" habe ich hier schon empfohlen, oder? Bitte anhören! Es enthält einen Teil des Original-Abschiedsbriefes von Missak Manouchian an seine Frau Melinee. Wenn jemand interessiert ist und nicht französisch liest, kann ich sehr gern meine Übersetzung einstellen (sie steht auch in meiner Pimm's Party). Es gibt wenige Dokumente, die mich während der Recherche so sehr erschüttert haben.
Den Film "L'armee du crime" von Robert Guediguian empfehle ich auch allen, die sich fuer das Thema interessieren. Ich habe zum Gesamtthema französische Resistance keinen einzigen so unerträglich guten Spielfilm gesehen.

Dass das Leben dieser Menschen, die einem Genozid entronnen sind, zerbrochen wurde, während sie einen zweiten bekämpften (Melinee Manouchian hat nie geheiratet und ein Kind bekommen, wie ihr Mann es sich gewünscht hat, sondern ist einsam in Yerevan gestorben), wird mich fuer immer traurig machen. Dass Ea diese Menschen egal sind, ist vermutlich aus ihrer Situation heraus verständlich, sie hat ja kaum genug Kraft fuer sich selbst, aber DAS habe sogar ich ihr übel genommen.

Vielen Dank fuer deine Tränen um Doris, Rehan und Bülent, liebe Eliza. Das bedeutet mir viel. Ich hab bei keinem Buch so viel gelacht und bei keinem so viel geweint (auf der letzten Lesung in Berlin, als die wundervollen Musiker auftraten, wieder ...). Die Szene, in der Bülent stirbt, hab ich am Nil geschrieben und ein Foto gemacht, zur Erinnerung. Vielleicht gelingt es mir ja jetzt, das hier einzustellen ... ich versuch's.

Alles Liebe von Charlie

Hier sollte es sein ...

Sehr, sehr gerne, Zwergin.
(Während ich's tippe, muss ich wieder heulen, aber Mann und Kind kennen das schon, und sonst sieht's ja keiner.)
Vielen Dank fuer dein Interesse.

Leo Ferre: "L'affiche rouge"

Ihr habt weder Ruhm noch Tränen verlangt.
Weder Orgelmusik noch letzte Riten.
Elf Jahre schon – wie schnell elf Jahre vorbeigehen.
Ihr habt einfach Gebrauch von euren Waffen gemacht.
Tod blendet die Augen von Partisanen nicht.

Eure Bilder hingen an den Mauern unserer Städte.
Schwarzbärtig in schwarzer Nacht, behaart, bedrohlich.
Dieses Plakat, das wie ein Blutfleck wirkte,
Führte eure Namen auf, die so schwer auszusprechen sind,
Und versuchte, denen, die vorüber gingen, Angst zu machen.

Niemand schien euch als Wahl-Franzosen zu betrachten,
Den ganzen Tag gingen Menschen vorbei, ohne euch anzusehen.
Doch nach der Sperrstunde schrieben wandernde Finger
Unter eure Fotografien: „Gestorben für Frankreich“
Und das veränderte den düsteren Morgen.

Alles hatte die immer gleiche Farbe des Frostes
Im spaeten Februar, in euren letzten Augenblicken,
Und da war es, als einer von euch ruhig sagte:
„Glück euch allen, Glück denen, die überleben,
Ich sterbe ohne Hass auf das deutsche Volk in mir.

Auf Wiedersehen, Schmerz, auf Wiedersehen, Vergnügen. Auf Wiedersehen, Rosen,
Auf Wiedersehen, Leben, Licht und Wind.
Heirate, sei glücklich, denk oft an mich,
Du, die du in der Schönheit der Dinge bleiben wirst,
Wenn alles vorüber ist – eines Tages in Yerevan.

Eine kraftvolle Wintersonne erhellt den Hügel.
Wie schön die Natur ist und wie mein Herz bricht.
Gerechtigkeit wird kommen, mit unseren triumphierenden Schritten,
Meine Melinee, mein Liebling, meine kleine Waise,
Und ich gebiete dir, zu leben und ein Kind zu haben.“

Sie waren dreiundzwanzig, als die Gewehre blühten.
Dreiundzwanzig, die ihre Herzen gaben, ehe es an der Zeit war.
Dreiundzwanzig Fremde und doch unsere Brüder.
Dreiundzwanzig, ins Leben verliebt, bis sie starben.
Dreiundzwanzig, die „Frankreich“ riefen, als sie stürzten.

L'affiche rouge
(Missak Manouchian durch schwarzen Pfeil gekennzeichnet in der Mitte zu sehen)