Anna was standing in her room at the top of the Bartholomews' London house. She had finally remembered to stitch up the hem of her skirt which had been hanging down and she was wearing new lisle stockings - not black ones from Woolworth's but the more expensive beige kind from Marks and Spencer's. Her sweater, which she had knitted herself, almost matched her skirt, and her pretty shoes, inherited from one of the Bartholomews' daughters, were newly polished.
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Zum erstenmal - einige bescheidene Versuche nicht gerechnet - schreibe ich Prosa. Wie mir scheint, gibt es tatsächlich drei verschiedene Arten von Literatur: Lyrik oder das gesungene Wort, Drama oder das gesprochene Wort, und Prosa, das geschriebene Wort.
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Die Fenster waren mit schwarzer Folie überzogen. Es roch nach feuchtem Holz und chlorhaltigem Schimmelentferner. Die Lüftung im Bad und der Abzug in der Küche surrten auf Hochtouren.
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Die Strahlen der hochstehenden Mittagssonne tauchten den Berghang in goldenes Licht. Die junge Frau, die das steilste Stück bereits hinter sich gelassen und fast schon den breiten Wiesengürtel erreicht hatte, der bis hinunter zum Höhenweg führte, hielt inne und sog tief den intensiven Blütenduft ein. Es war Ende Mai, das Gras stand in Saft und Kraft, und alles strotze vor Leben.
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Völlig entnervt wende ich das Schild an unserer Ladentür von Open auf Closed und drehe mich zu meinen Brüdern um, die ebenso geschafft und gestresst aussehen, wie ich mich fühle. Seit bekannt geworden ist, dass wir die Stammtätowierer der Gravity-Jungs sind, rennen uns deren Fans die Bude ein. Es vergeht kaum ein Tag, an dem wir nicht irgendjemandem das Bandlogo tätowieren müssen.
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Ein kräftiger Pfotenhieb in mein Gesicht weckt mich ziemlich unsanft und abrupt. Der Kopf meiner Katze Stella schiebt sich vor meine Augen und sie sieht angepisst auf mich hinunter, bevor sie ein lautes Auuu, gefolgt von einem Hmmm von sich gibt. Kurz danach tätzelt sie erneut mit ihrer Pfote nach mir und fängt dabei gleichzeitig zu schnurren an.
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Dalarna, Schweden
Sonntag, 26. November 1978
Noch weiß sie nicht, dass die Zeit abläuft. Sie steht am Küchentisch und summt vor sich hin, ohne zu ahnen, dass die letzten glücklichen Stunden ihres Lebens so rasch verrinnen wie Sand im Stundenglas. Bis an ihr Lebensende wird ihr der Geruch von Safran Übelkeit verursachen.
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Im verborgenen grünen Herzen der Bretagne, jenem uralten Land der sanftgeschwungenen Hügel und des Marschlandes, liegt der tiefste aller undurchdringlicher Wälder des Westens: das Schattenreich Broceliande. Es war Broceliande, wo man den großen Magier Merlin in einem hohlen Baum gefangen hielt. Und von Broceliande aus forderte der Eiserne Ritter, Bras de Fer, Arthurs tapfere Ritter zum tödlichen Kampf.
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Nicht schon wieder! Adam Stone schlug die Tür seines klapprigen Kia zu, atmete tief aus und sah sich den Schaden an. Dieses Mal schien die rustikale Hütte, in der er wohnte, verschont geblieben zu sein.
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"Jep, mein Geburtstag ist einfach total ätzend", erklärte ich meiner Katze Nala. (Okay, eigentlich ist sie weniger meiner Katze als ich ihre Person. Man weiß ja, wie das ist - Katzen haben keine Besitzer, sondern Personal...Aber das verdränge ich meistens.)
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Spike Holland tippte das letzte Wort seines Artikels, warf das vollgeschriebene Blatt schwungvoll über den Tisch und knallte den Deckel auf die klapprige Schreibmaschine.
Der Reporter, der ihm gegenüber saß, schaute auf.
"Nanu, eine tolle Sache geschrieben, Spike?"
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Es war Mord!
Mit diesen drei Worten würde meine Großtante Clarissa wahrscheinlich loslegen. Und es stimmte ja auch.
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Der Wind ist eisig, feiner Nieselregen peitscht mir ins Gesicht. Meine Finger sind steif vor Kälte. Mein ganzer Körper ist starr vor Angst.
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Seit drei Tagen saß ich hier schon fest. Nachts fegten die Ratten durch die Gassen, tags stapelten sich die Touristen am Trevi-Brunnen. Vor den Museen die Wachen mit Maschinenpistolen, im Untergrund Bahnhöfe, in deren Finsternis ich den Dreck nur riechen konnte, und für den Vatikan sollte ich mich online anmelden.
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Er ist wieder unterwegs und schleicht durch die Wälder, hat seinen Unterschlupf verlassen und schnürt durchs Gehölz, niemand wird ihn hören, niemand wird ihn sehen. Eine gelbfabene Trägheit liegt in der Luft, selbst im Schatten der Bäume spürt er die Wärme des Tages, der Sommer ist mit Macht ins Land gekommen. Die Lindenblüten verbreiten ihren Duft und die Wintergerste auf den Feldern drübern bei Markowsken.
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Östlich des Tolly Clubs, hinter der Gabelung der Deshapran Sashmal Road, steht eine kleine Moschee. Dann biegt man in eine stille Enklave ein. In ein Gewirr enger Gassen und bescheidener Mittelschichthäuser.
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Schon eine ganze Weile beobachtete die Bäckereifachverkäuferin die Kundin, die in der Abteilung nebenan die Artikel untersuchte. Zuerst hatte sie sie nur im Augenwinkel wahrgenommen, was dann allerdings dazu führte, dass sie den Kopf drehte, um das bunte Wesen zu mustern, das von den Büchern zu den Schreibwaren gewackelt war. Der Anblick ließ sie nicht mehr los; verträumt lächelte sie.
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Eine gelbfabene Trägheit liegt in der Luft, selbst im Schatten der Bäume spürt er die Wärme des Tages, der Sommer ist mit Macht ins Land gekommen. Die Lindenblüten verbreiten ihren Duft und die Wintergerste auf den Feldern drübern bei Markowsken.
Kommt die gelbfarbene Trägheit von den Lindenblüten? 
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Prolog - meine Reise zu Dorothy Parker
Dies ist eine Liebesgeschichte. Die Liebesgeschichte zwischen einer Stadt und einer außergewöhnlichen Frau. Die Liebesgeschichte zwischen New York City und Dorothy Parker.