"Sie müssen mir nur sagen, ob er es ist", sagte der Mann im weißen Kittel und hob das Laken hoch, das den Klumpen darunter bedeckte. Ich schaute hinab auf die Metallliege. "Lassen Sie sich zeit", sagte der Mann , aber das tat ich schon. Helen Fitzgerald, Ex.
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Regenfisch - das ist ja mal ein Anfang. Wenn das Buch so weitergeht, muss es auf meine Liste.
Mir gefällt es bisher richtig gut. Es erinnert mich etwas an "Das verborgene Wort" von Ulla Hahn. Nur frecher.
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Bitte gib noch den Titel und den Autor des Buches in Deinem Beitrag an.Das gilt für Deine beiden Beiträge:
"Sie müssen mir nur sagen, ob er es ist", sagte der Mann im weißen Kittel und hob das Laken hoch, das den Klumpen darunter bedeckte. Ich schaute hinab auf die Metallliege. "Lassen Sie sich zeit", sagte der Mann , aber das tat ich schon. Helen Fitzgerald, Ex.
Bitte nutz die Spoilerfunktion und stelle in das Feld Autor und Buchtitel.
„Wer dem Tod eines Altersgenossen begegnet, begegnet immer auch seinem eigenen Tod!“, dachte Gesken Paulsen. Sie wandte den Kopf langsam nach links und von der Toten ab. Doch der Gedanke, der ihr über den Tot in den Sinn gekommen war, änderte durch die Bewegung seine Richtung nicht und führte sie nicht an den Punkt, wo die Quelle, von der dieser Gedanke über den Tot stammte, gespeichert war.
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Genau genommen war es kein Mord. Nicht einmal Totschlag. Eher ein Unfall.
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In jenem Jahr brachen zur Weihnachtszeit alle Tage bleiern und raureifgetüncht an. Bläuliches Halbdunkel tönte, die Stadt, und die bis zu den Ohren eingemummten Menschen zeichneten mit ihrem Atem Dampfspuren in die Kälte.
In diesem Tagen blieben nur wenige vor dem Schaufenster von Sempere & Söhne stehen, um sich in seine Auslagen zu vertiefen, und noch weniger rafften sich dazu auf, einzutreten und nach dem verlorenen Buch zu fragen, das ein Leben lang auf sie gewartet hatte und dessen Verkauf, von seinem poetischen Rang einmal abgesehen, den misslichen Finanzen der Buchhandlung ein wenig hätte aufhelfen können.
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Ungezählte Jahre hatte ein Hirtenstar die Gäste einer Karawanserei mit seiner Fähigkeit verblüfft, Unflätigkeiten in zehn verschiedenen Sprachen von sich zu geben. So waren, bevor der Streit ausbrach, alle Anwesenden überzeugt, es sei der alte blauzüngige Teufel auf seiner Stange am Kamin gewesen, der den hünenhaften Afrikaner mit solcher Niedertracht und Verve beleidigt habe. Vertieft in die Betrachtung eines kleinen elfenbeinernen Schatrandsch-Brettes mit Figuren aus Horn und Ebenholz und in den Geruch eines Eintopfs aus Kichererbsen, Möhren, getrockneten Zitronen und Hammelfleisch, für den die Karawanserei berühmt war, belegte der Afrikaner den dem Feuer nächsten Platz, den breiten Rücken dem Vogel zugewandt, im Blick die Türen und das Fenster mit den zur blauen Dämmerung aufgestoßenen Läden.
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Du bist gleich Wasser,
das Wüste zum Leben erweckt.
Kraftgrüne Oase aus trockenem Sand.
Du Heimat des Quell,
der diesen Zauber versteckt.
Wobei ich mir nicht sicher bin, ob dieses vorangestellte Gedicht schon zum Text gerechnet werden kann. Andererseits gibt es noch zwei weitere Voranstellungen bevor der Roman in der Jetztzeit anfängt. Also sind vielleicht diese nächsten die drei ersten Sätze:Piemont, Langhe, Winter 2012
"Madonna, schon so spät!"
Federica sah zuerst auf die Armbanduhr, dann wanderte ihr Blick zu ihrem Spiegelbild. In gut einer Stunde begann die Theatervorstellung und sie war noch nicht einmal angezogen.
Sie ließ sich vom geöffneten, gut gefüllten Kleiderschrank nicht verführen und ihre Wahl fiel kurzentschlossen auf ein zartgraues, flauschiges Strickkleid.
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Brutus ist tot. Seine Leiche lag unter einer Eiche auf dem Rasen der Hendersons. Eine kleine Gruppe von Nachbarn mit traurigen, schockierten Gesichtern hatte sich um ihn versammelt.
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Das Wasser ist kalt, doch der anbrechende Tag bringt bereits die Verheißung von Hitze mit sich. Bald wird das Sonnenlicht den Garten erreichen. Insekten schwirren und summen im Gebüsch, Lavendelduft entströmt den Töpfen auf der Terrasse.
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Brutus ist tot. Seine Leiche lag unter einer Eiche auf dem Rasen der Hendersons. Eine kleine Gruppe von Nachbarn mit traurigen, schockierten Gesichtern hatte sich um ihn versammelt.
Jaaa, Du liest es jetzt. Bin sehr gespannt, wie Du es findest. Ich kann den 2. Band gar nicht
aus der Hand legen.
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DIE FRAU LIEF auf ihn zu.
Martti hatte diesen Traum schon oft geträumt. Gerade wollte die Frau etwas sagen, und Martti stand ganz kurz vor der Erkenntnis.
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Fabian saß in einem Café namens Spalteholz und las die Schlagzeilen der Abendblätter: Englisches Luftschiff explodiert über Beauvais; Strychnin lagert neben Linsen, Neunjähriges Mädchen aus dem Fenster gesprungen, Abermals erfolglose Ministerpräsidentenwahl, Der Mord im Lainzer Tiergarten, Skandal im Städtischen Beschaffungsamt, Die künstliche Stimme in der Westentasche, Ruhrkohlenabsatz läßt nach, Die Geschenke für Reichsbahndirektor Neumann, Elefanten auf dem Bürgersteig, Nervosität an den Kaffeemärkten, Skandal um Clara Bow, Bevorstehender Streik von 140 000 Metallarbeitern, Verbrecherdrama in Chikago, Verhandlungen in Moskau über das Holzdumping, Starhembergjäger rebellieren. Das tägliche Pensum. Nichts Besonderes.
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In dem Buch wird einleitend immer kurz das beschrieben, was als Kapitelname dient:
Die Marienkapelle jenseits des Hochaltars am östlichen Ende der Kathedrale beherbegte einst den Schrein der heiligen Ewolda, Gründerin des angelsächsischen Klosters, auf dem die Kathedrale erbaut wurde. Im Zuge der Reformation wurde der Schrein abgerissen, und mehr als fünf Jahrhunderte lang erinnerte nur ein einfaches, schwarzes Steinkreuz im Boden an seinen Standort. Über Ewolda ist nur wenig bekannt, abgesehen von einer Erwähnung durch Beda Venerabilis: "Am zwöften Oktober wird der heiligen Ewolda gedacht, einer Märtyrerin, die das Königreich Barsyt bekehrte und dort ein Kloster gründete. [...]"
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Ein leiser Glockenklang riss mich aus dem Schlaf. Ich öffnete blinzelnd die Augen. Ich hatte von einer Wüste geträumt, einem endlosen Meer aus gelblichen Sand unter weißer Sonne.
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Du warst schneller - na, dann das hier:
Im fahlen Licht der Grubenlampen klirrten unzählige Spitzhacken.
Stauberfüllt, feuchtwarm und stickig war die Luft, kaum atembar, trotz der an der Decke
hängenden nassen Lumpen.
Schwitzende, fluchende Männer, nur mit knielangen Hosen bekleidet, schlugen mit Spitzhacken
auf den Fels ein, um dem Berg das Erzgestein abzugewinnen.
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Wie ein Leichentuch lag ein Hitzeschleier über Baltimore. In den schattigen Vororten sorgten Hunderttausende von Rasensprengern für Kühle, doch die wohlhabenden Einwohner blieben in den Häusern, in denen die Klimaanlagen auf vollen Touren liefen. An der North Avenue suchten lustlose Stricherinnen den Schutz der Schatten und schwitzten unter ihren Haarteilen, und an den Straßenecken verkauften Kinder Stoff aus den Taschen ausgebeulter Shorts.
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Im Dunkeln gibt es keine Schatten. Die Nacht macht alle Menschen gleich. Ob du gut bist oder böse, ob du stark bist oder schwach, ob Gauner oder Gottesmann, wurscht!
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Die Knute traf ihn mit einer Wucht ins Kreuz, dass der Schmerz wie ein strahlender Stern durch seinen Körper schoss, bis in die Fingerspitzen, die Füße und unter die Schädeldecke. Die Gefangenen waren kahlgeschoren, aber sie durften ihre Köpfe nicht bedecken, wenn sie in der Tageshitze im Steinbruch arbeiteten. Die Priester hatten verfügt, dass der Gott Ra ebenfalls an ihrer Bestrafung teilhaben müsse.
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Millionäre sind aus der Mode gekommen. Sogar die Filmkritiker behaupten es. Und das gibt zu denken.
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"Daddy, wo gehen wir hin?" Das magere Mädchen, mit den regengrauen Augen klammerte sich an dem Mann, der sie aus ihrem Kinderbett hob und ins Treppenhaus eilte. Die Farbe blätterte von den Wänden, schmieriger Dreck färbte die Ecken.