Ich geb 's unumwunden zu, das folgende Gedicht ist nicht von mir, sondern von meinem Mann, aber ich fand es zu gegebenem Anlaß angebracht, es hier reinzustellen. Schließlich kann ich nicht dichten, meine auch nicht, es zu können -- er hingegen kann es.
Minenspiel
Menschenfleisch
in unappetitliche
Häppchen zerrissen,
der Kopf,
der lässt sich gar nicht finden,
nur ein Stückchen
Haut mit Haar.
Die vielen tausend
Tropfen Blut
versickern und verdunsten.
Da! Eine Hand,
so klein,
ist wohl ein Kind
gewesen.
©2001, H. Kammerer
Wieso fragst du?
