Als wärs ein Stück von mir - Carl Zuckmayer

....und ich lese es zum 3. eher zum 4. Mal, dieses Erinnerungsbuch, diese Hommage Zuckmayers an sein Leben, auf das Leben überhaupt... und auch an seine Freunde.

Und bin einmal mehr einfach nur BEGEISTERT von seiner exzellenten Erzählkraft, von seiner in unnachahmlicher Weise urig-kreativen Wortgewalt, die auf mich nahezu hypnotisch wirkt....

Dieses Erinnerungsbuch war vor vielen vielen Jahren wohl das erste Buch aus Zuck's Feder, das ich gelesen habe....sehr gut möglich, dass ich bis dorthin schon einige seiner Werke gesehen habe im TV... entweder in theatralischer oder filmischer Form....
Mit Sicherheit habe ich im Alter von plus/minus 17 Jahren via TV die KATHARINA KNIE mitbekommen habe, keine Ahnung mehr in welcher Form...

Was genau aber letztlich der ultimativ-zündende Funke war, noch viel mehr über diesen Zuckmayer; über sein Leben, seine Persönlichkeit in Erfahrung zu bringen, das weiss ich nicht mehr, kann ich nicht mehr zurückverfolgen. Ob es sein Erinnerungsbuch im Allgemeinen war, oder eines jener zwei Gedichte, die in diesem Buch abgedruckt sind, und die mich immer noch, nach aberdutzenden Malen des Durchlesens erneut durchschauern und durchschütteln?....ABSCHIED UND WIEDERKEHR oder KLEINE STROPHEN VON DER UNSTERBLICHKEIT.....

Wie dem auch sei...mich hat sie wieder einmal mehr gepackt, diese Zuck-mania!!!

Zitat

Original von ottifanta
Ist eines der Lieblingsbücher meiner Mutter. Sie hat ihr Exemplar neulich ersetzt, weil das andere so zerlesen war.

Ottifanta....einen herzlichen, zuckmayermässig-urigwarmen Gruss an Deine Mamma, die mir mit mit paar wenigen Worten Deinerseits sehr sympathisch rüberkommt...

Momentaufnahmen europäischer Literaturgeschichte....festgehalten von Zuckmayer in seinem Erinnerungsbuch: die Beerdigung seines Freundes Ödön von Horváth, der auf groteske Weise in Paris sein Leben verlor - durch einen herabstürzenden Ast erschlagen....
Zuckmayer war, nebst Mehring und Werfel einer der Grabredner.

Ich zitiere:
Es war nur noch ein Grabplatz am äussersten Ende des Friedhofs frei gewesen, und so bewegte sich nach dem Verlassen der Taxis die ganze Trauergesellschaft durch den weitläufigen Gottesacker, bis dahin, wo er kahl und baumlos wurde. Hinter dem Sarg schritten die Eltern, ein ernstes, würdiges Paar, der Vater und Ödöns einziger Bruder, den er sehr geliebt hatte, stützten die fast zusammengebrochene Mutter. Dann kam, neben dem französischen Priester, ein ungarischer Kaplan, mit der Familie befreundet, der aus Budapest hergeflogen war. Dahinter zwei junge Frauen, die sich um den Rang als Ödöns letzte Geliebte stritten. Und dann kamen wir - eine jammervolle Schar zerzauster Vögel, auch soweit wir noch gute Kleidung und ungeflickte Halbschuhe trugen. Da hinkte Rudolf Leonhardt, ein heute ziemlich vergessener Autor des frühen Expressionismus, an einem Stock, da gingen viele mit jenen undefinierbaren verschabten Schals um den Hals, wie sie den Beginn der Verelendung kennzeichnen, da wankte Josef Roth, der verehrte Dichter, total betrunken, wie gewöhnlich zu dieser Zeit, mit bekleckertem Anzug, auf zwei jugendliche Bewunderer gestützt. Und auf alles das troff unablässig der Pariser Regen, den man so gern als silbrig bezeichnet. Doch war er nur nass und schmutziggrau.