Sonntagnachmittag

Sonntagnachmittag. Sie liegt in ihrem Bett und liest eine Mädchenzeitschrift. Ihr war langweilig, also hatte sie sich für diese Beschäftigung entschieden. Bravo. Sie fühlte sich den ganzen Tag schon unwohl, ein Gefühl, welches von dem schwülen Wetter noch unterstützt wurde. Eine kleine silberne Dose in Herzform steht neben ihr, die hat sie zu ihrem fünften Geburtstag bekommen, von ihrem Vater. Gelangweilt spielt sie daran herum während sie die gleiche Textpassage zum dritten, zum vierten, zum fünten Mal durchliest. Was stimmt nicht mit dem Tag?
Sie hört jemanden die Treppe hinaufrennen, sie sieht ihre Türe aufschwingen. Ihr Bruder steht in der Tür, er sieht geschockt aus, erschrocken, gar nicht so wie sonst. Keine Selbstsicherheit, kein Fels in der Brandung. Was stimmt nicht mit dem Tag?
Er redet auf sie ein. In der Schweiz sei es passiert, ganz plötzlich, erzählt er. Sie fängt an zu zittern, sie presst das kleine silberne Herz an sich. Es ist kalt. Wo ist die Hysterie, wo sind die Tränen? Sie weiß jetzt, was mit dem Tag nicht stimmt. Wozu ist denn der Vater Arzt, wenn er sich selbst nicht helfen kann? Aber das ist die Tücke an Herzinfarkten, sie kommen plötzlich, manchmal ohne sich anzumelden, manchmal am Sonntagnachmittag.

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