der fotograf
der tod
war neulich
im japanischen
garten.
er grüßte mich
und
erzählte
mir etwas von
seinen besten
jahrgängen.
der tod
ist in den regen
gegangen,
ich sah ihn,
im bus saß ich
am fenster.
er hat mir zum
abschied
gewunken.
spitzen aus
glas, duft der
grillen,
scherbengericht.
rote schlieren am
nachthimmel und
der schöne
gesang der stille.
finger am
abzug.