Hell und verheißungsvoll kämpfte sich die Sonne durch das milchige Weiß des Morgennebels. Ihr Licht hatte die kräftigen Orangetöne des Sommers verloren, und mit jedem Tag wich die erbarmungslose Hitze der letzten Wochen einer sanfteren, angenehmen Wärme.
Nun lösten sich nach und nach die Nebelschwaden auf, und ein weiterer wolkenloser Herbsttag kündigte sich an.
Ich will nicht.
Als er sich auf die Seite wälzt, knarrt die Matratze unter seinem Gewicht. Was genau ihn geweckt hat, kann er nicht sagen.
Es heißt, Bücher finden ihre Leser - aber manchmal brauchen sie jemanden, der ihnen den Weg weist. So war es auch an diesem Spätsommertag in der Buchhandlung, die sich "Am Stadttor" nannte, obwohl das Stadttor oder besser dessen Überreste, die die meisten Bürger für ein gewagtes Kunstwerk hielten, gute drei Kreuzungen entfernt lag. Die Buchhandlung war sehr alt und über mehrere Epochen errichtet und erweitert worden.
Viel Spaß mit dem Buch, Paradise Lost . Mir hat es seinerzeit sehr gut gefallen!
Zoom auf den Rücken einer Person, auf ein grosses Backpiece: »Exploitation«, eine geschwungene, etwas verschnörkelte Schrift, aussenrum fliegen ein paar Krähen.
Schnitt.
Zoom auf ein weiteres Backpiece mit dem gleichen Wort, eine andere Schrift, mehr eckig, die Linien nicht ausgefüllt, dahinter ein Sonnenaufgang über einem Fluss.
Marina schlägt die Wohnungstür hinter sich zu. Es dröhnt in ihrem Kopf, als sie die Treppe hinunterstürzt und rennt, so schnell sie nur kann. Sie atmet durch den offenen Mund, und Schweiß strömt ihr über den Rücken.
Warum gelingt unser Leben nicht so, wie wir es uns wünschen? Wie kann es sein, dass wir so viel wissen, es aber nicht in ein erfülltes Leben verwandeln können? Es fühlt sich an, als hätten wir auf wesentliche Teile von uns keinen Zugriff, als gäbe es eine innere Zäsur, die verhindert, dass Glück und seelischer Wohlstand auf Dauer bei uns einziehen können.
Logan
Es regnete in Strömen, als ich an einem Sonntagabend im April die Jacksonville Academy zum ersten Mal betrat. Ich schaffte es kaum aus dem Taxi, da war ich schon bis auf die Knochen durchnässt. Der Großteil meines Gepäcks steckte in einer Reisetasche, die die wenigen Meter zum Haupteingang kaum überlebte.
Seit vielen Jahrhunderten erzählte man sich in Thornfield die alten Geschichten. Von den Hügeln und ihren seltsamen Bewohnern. Von den Krähen, vor denen man sich besser in Acht nehmen sollte.
Die Luft war feucht, aber bereits drückend warm, die Oder roch nach Seetang, Fisch, Algen, Erde und Meer. Frühnebel hing über dem Bruch. Als Kurtz, der mit allen Wassern gewaschene Aufseher des großen Fischmarktes von Wrietzen, in den frühesten Stunden dieses hochsommerlichen 7. Juli 1747 und noch ohne seinen teutschen Caffee getrunken zu haben, die routinemäßige Kontrollfahrt entlang der Ufer des Faulen See unternahm, stieß er auf etwas ganz und gar Ungewöhnliches.
Das war gestern Abend so um zwölf, da fühlte ich, dass etwas Grossartiges in mir vorging. Ich lag im Bett – eigentlich hatte ich mir noch die Füsse waschen wollen, aber ich war zu müde wegen dem Abend vorher, und ich hatte doch gleich zu Therese gesagt: »Es kommt nichts bei raus, sich auf der Strasse ansprechen zu lassen, und man muss immerhin auf sich halten.«
Auf den Glockenschlag um Viertel nach neun betrat Miss Pettigrew die Räumlichkeiten der Londoner Arbeitsvermittlung - wie üblich mit wenig Hoffnung im Herzen, doch an diesem Tag begrüßte die Leiterin sie mit einem muntereren Lächeln als gewöhnlich.
"Ah, Miss Pettigrew. Ich glaube, heute haben wir etwas für Sie.
Im Gerichtssaal herrschte völlige Stille. Die Geschworenen waren zurückgekehrt, und der Richter warf dem hochgewachsenen Angeklagten einen schnellen Blick zu. Dann legte er Akten und Papiere auf die linke Seite seines Tisches, ergriff einen Federhalter und schrieb einige Worte auf ein vor ihm liegendes Formular.
Generalmajor Ahmed Alwani brauchte keinen Wecker.
Kaum dass der Ruf zum Morgengebet ertönt, wacht er von alleine auf. Mit offenen Augen bleibt er noch eine Weile im Bett liegen und spricht flüsternd die Worte des Gebetsrufs mit, erhebt sich dann und geht ins Bad, vollzieht schnell die rituelle Waschung und kämmt sein (bis auf zwei schmale parallele grauen Streifen, die er an beiden Schläfen hat stehenlassen) sorgfältig schwarz gefärbtes Haar, zieht dann seinen eleganten Trainingsanzug an und begibt sich zur benachbarten Moschee.
Auf einer Inselfähre, irgendwo in Jütland, Friesland oder Zeeland, gibt es einen, der die Leinen los - und festmacht und immer ist er zu dünn angezogen für die Salz- und Eisenkälte eines Nordseehafens. Falls er an Herbst- und Wintertagen eine Mütze trägt, bedeckt sie keinesfalls die Ohren. Handschuhe trägt er nie.
