Als mir ein Freund Folgendes auf meine Facebook-Pinnwand klebte, musste ich grinsen: Gar nichts erlebt. Auch schön. Mozart, Tagebuch vom 13. Juli 1770!
Die ersten drei Sätze eures aktuellen Buches (ab 07.06.2024)
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Die mit Besuchern gefüllten Sitzreihen des alten Anatomiesaals der Berliner Charité erhoben sich wie ein schwarzer Tsunami hinter Dr. Jakob Lem. Dunkel und steil türmte sich die Woge auf, neigte sich dem höchsten Punkt entgegen und drohte ihn zu überrollen.
Seine blassen Finger flogen über die Tastatur des Notebooks.
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Coronado Island, Kalifornien
Mai 1966
Das von Mauern umgebene Privatanwesen der McGraths war eine Welt für sich, geschützt und abgeschieden. An diesem dämmrigen Abend schimmerten die Sprossenfenster des Tudor- Hauses auf dem üppigen, gepflegten Grundstück juwelengleich, die Palmwedel wiegten sich leise, auf dem Pool schaukelten Kerzen, und an den Ästen der großen kalifornischen Steineiche hingen goldene Lampions. Zwischen den zahlreichen, gut gekleideten Gästen schwirrten schwarz livrierte Kellner mit Silbertabletts voller Champagnergläser umher, in einer Ecke spielte dezent ein Jazztrio.
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Ihr Peiniger kommt in der Nacht. Sextus ist der Sohn des römischen Königs Lucius Tarquinius. Mit nur einem Begleiter ist er nach Collatia geritten – ein Städtchen in der Campagna, ein paar Meilen vor den Toren Roms.
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Ténèbres, die Finsternis, beobachtete Albin Leclerc im Licht einer Straßenlaterne. Das fast weiße Haar war unverkennbar. Er drehte seine allabendliche Runde mit dem Mops.
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Wie heiß es ist! Ich sitze auf der Piazza Santa Maria in Trastevere in der Bar Marzio und nehme meinen morgendlichen Espresso. Die Sonne steht an diesem Augusttag schon so hoch, dass die Schatten bis zum Mittag immer kürzer werden, bis man beim Gang durch die leere Stadt schließlich gar keinen Schatten mehr wirft.
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Ich weiß nicht, wie viel Zeit mir bleibt, sagt Wechsler, aber wer weiß das schon? Es gab Momente, in denen mir das Ende näher schien als jetzt.
Er steht am Ufer der Seine, der Himmel ist bedeckt, ein paar Tauben fliegen vorüber.
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"We've got no future, we've got no past - Here today, built to last- In every city, in every nation - From Lake Geneva to the Finland station"
Es ist Ende Juni des Jahres 2009. Die Pandemonium- Tour der Pet Shop Boys macht Station im ausverkauften Tempodrom in Berlin.
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Ich habe meinen Herrn sterben sehen. Sein Tod geschah schneller, als du das Wort sterben aussprechen kannst. Ich hockte unter der Guillotine und leckte das Blut.
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Alle schienen nur noch zu rennen, als wäre auf einmal der ganze Palast in Bewegung geraten. Türen schlugen auf und zu, knappe Befehle ertönten. Etwas Fiebriges, Ungutes lag in der Luft.
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Die Rosen bekommen noch einen Schluck Wasser, dann geht er durch das Gartentor hinaus auf die Straße. Bei jedem Schritt fühlt er das Schachbrett in seinem Beutel an seinem Bein. Es ist wie ein Begleiter.
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Sie würde bei Tagesanbruch kommen - die Frau, deren Brief ich in den Händen hielt, die Frau, deren Namen ich noch nicht kannte.
Ich wusste weder, wie alt sie war, noch, wo sie wohnte. Ich kannte ihre Stellung in der Gesellschaft nicht und wusste nicht, welch dunkle Träume sie heimsuchten, wenn die Nacht hereinbrach.
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Bei einem Nachnamen wie Hope - Hoffnung - würde man annehmen, dass ich das Äquivalent eines wandelnden, sprechenden Sonnenscheins sei. Vollgepackt mit Optimismus und Fröhlichkeit. Ein Licht in der Dunkelheit, mit einem immerwährenden Lächeln, das zu einem solchen Namen passt.
