Die Katze hatte Geduld. Sie war von der Gerüchen angelockt worden, die das kleine Loch im Mauerwerk verströmte, und von den davor herumliegenden Köteln. Einige waren frisch, und ein Instinkt, unbewusst wie das Atmen, sagte ihr, dass ihre Beute da war.
Die ersten drei Sätze eures aktuellen Buches (ab 23.08.2020)
- Annabas
- Geschlossen
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Es war kurz nach Tagesanbruch gegen Ende des Frühjahrs, das voller Versprechen auf den kommenden Sommer war. Das frische grüne Laub leuchtete hell, und schon dampfte der Tau unter den ersten Sonnenstrahlen. Aus dem Wald ringsum erklang Vogelsang.
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Die Särge wohnten in einem kleinen Sargladen voll mit Glaslampen. Es war sehr zugig und kalt. Der Winter hörte im Laden nie auf.
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An jenem besonderen Morgen Anfang Dezember im Jahre 1138 ging Bruder Cadfael in friedfertiger Stimmung ins Kapitel, fest entschlossen, den langweiligen, prosaischen Vortrag von Bruder Francis ebenso zu erdulden wie das umständliche juristische Geschwätz Bruder Benedikts. Die Menschen waren unbeständig und fehlbar, man musste Nachsicht mit ihnen üben. Immerhin neigte sich das Jahr, das mit Belagerung und Gemetzel begonnen hatte, einem ruhigen, vergleichsweise glücklichen Ende entgegen.
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Quinn
"Einen Gin Tonic - nein, zwei bitte!" Und zwar alle beide für mich. Ich hatte nicht vorgehabt mich heute Abend zu betrinken, zumal ich Lasse versprochen hatte, bis zum Schluss zu bleiben und darauf aufzupassen, dass niemand nach zuviel Beerpong das Mobiliar demolierte, auf den Teppich kotzte, oder - wie bei der letzten Party - im Bett von Lasses Eltern einschlief.
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Letzte Nacht lag ich wieder wach und musste an den Tag denken, da ich in Hulver Wood in die Jagd geriet. Ich war noch ein kleines Mädchen, es war Dezember wie heute, und ich hatte mich in den eiskalten Nachmittag gewagt, um ein paar grüne Zweige für das Haus zu schneiden. Keiner von den anderen machte sich viel aus Schmuck, aber ich liebte es, wie das Licht des Feuers auf den glänzenden Stechpalmenblättern spielte, die ich über den Kamin im Wohnzimmer hängte.
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Die Abendsonne schien warm und golden zwischen den Bäumen hindurch. ich überquerte den Zebrastreifen um in das Josefsviertel in Münster zu gelangen, wo meine Freundin Janine wohnte. Auf der anderen Seite angekommen, lief ich weiter, und mein Blick streifte den gegenüberliegenden Fahrbahnrand, wo eine schwarze Katze sich ebenfalls anschicket, die Straße zu kreuzen
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So und schon geht es ans nächste Buch - läuft.
Es ist ein Samstagmorgen, mitten in meiner Schicht in der öffentlichen Bibliothek in Winter Park, als ich es sehe.
Das Buch, auf dem mein Blick zuletzt vor über sechs Jahrzehnten ruhte.
Das Buch, von dem ich dachte, es sei für immer verschwunden.
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An einem Freitag im August läuft Rahel Wunderlich mit schnellen Schritten die Pulsnitzer Straße Richtung Martin-Luther-Platz entlang. Den ganzen Weg schon fühlt sie sich leicht, fast unbeschwert und überholt die meisten Passanten mit Schwung.
Den Papierkram in der Praxis hat sie erledigt, die Pflanzen gegossen und der Reinigungskraft einen Zettel mit Anweisungen hinterlassen.
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Das Klopfen war hastig und doch irgendwie zaghaft. Lore. Jeder am Tisch wusste es, und Lieselotte Gerber ließ die Kuchengabel mit einem Stück der selbstgebackenen Schokoladen-Buttercremetorte auf ihren Teller fallen.
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Man gebe den Städten große Parkanlagen. Parks schaffen die Grundlage dafür, dass das Leben der jungen Leute plötzlich umschlagen kann, dass es einen Seitenweg nimmt, einer unvorhersehbaren Gabelung folgt. Dass es einen Teil, der in ihm angelegten Möglichkeiten verwirklicht.
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Wimborne Minster, 1. August 1100
Die Schatten waren lang geworden. Im Wald dämmerte es bereits, und eine Düsternis hatte sich über die Lichtung ausgebreitet, die nichts mit dem Stand der Sonne zu tun hatte.
Kein Vogel war zu hören und der Gesang der Grillen im hohen Gras verstummte plötzlich.
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Obwohl Agnes erbärmlich fror und ihre Hände schmerzten, putzte sie den Steinboden mit voller Inbrunst.
Den Besen hatte sie beiseitegestellt und nun tauchte sie ein Tuch in das eisige Wasser, um die Flecken rund um den Altar zu entfernen.
Wachsreste klebten fest auf dem Boden der Kapelle, weshalb sie zusätzlich die Fingernägel zu Hilfe nahm.
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Wassertropfen glitzerten auf seiner Haut und seinen langen Wimpern. Die Strahlen der Sonne ließen den Bergsee in türkisfarbenem Glanz erstrahlen. Er blickte gedankenverloren ins Leere und bemerkte nicht einmal, wie ich meine Kamera auf ihn richtete und versuchte, diesen besonderen Moment einzufangen.
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Ich sehe im Geist diese winzigen Fingerchen, die eines Neugeborenen, und versuch zu begreifen, wie sie zu den Fingern eines Mörders heranwachsen konnten. Der tote Junge heisst Jamal Jones. Auf dem Bild in der Zeitung sind seine Augen samtschwarz.
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Aus der S-Bahn, durch das wechselnde Gitter aus Ästen und Brückenpfeilern sieht man ihn am westlichen Zipfel des Tiergartens, wenn man in ostwestlicher oder westöstlicher Richtung unterwegs ist: einen fünf Stockwerke hohen blauen Klotz. Das Gebäude schwebt unnatürlich über dem Boden, aufgebockt auf zwei riesigen rosa Röhren, die aus seinen Seiten hervortreten, sich abwärtskrümmen und unter ihm vereinen wie eine Krabbe, die sich vor Angst oder Wut oder in einer Art Paarungsritual aufbäumt. Was ist da?
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Vergessen Sie all die Plakate, mit denen Ihnen Reisebüros einsame, weiße , halbmondförmige Sandstrände vor tiefblauer See vorgaukeln. Es gibt sie so nicht. Auf praktisch allen Postern prangt ein und der selbe Strand.
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Mir wurde gesagt, eine Geschichte beginnt man vorne. Am Anfang. Aber ich bin ein Kater und weiß nichts von vorne und Anfang.
