"Madame Secretary", sagte Charles Boynton, der neben seiner Chefin herlief, während diese durch die Mahogany Row zu ihrem Büro im Außenministerium eilte.
"In acht Minuten müssen Sie im Kapitol sein."
"Die Fahrt allein dauert schon zehn Minuten", entgegnete Ellen Adams und begann zu rennen.
Professor Hardenbusch war sich der moralischen Implikationen bewußt.
Doch es war nicht seine Entscheidung, und so konnte er sie ignorieren.
Er hatte sie nie delegiert.
Der Zettel lag auf dem Tisch, die Sonne fiel darauf,Staubflocken tanzten in der Stille. Die Tasse war halb ausgetrunken, es hatte sich eine Haut gebildet, knapp darüber zeichnete sich ein brauner Rand auf dem Porzellan ab. Der Stuhl stand schief, war halb herangezogen,so als wäre er hastig geräumt worden.
"Birke, der Leuchtturm sieht aus wie eine riesige Weihnachtskerze. Bloß die Farbe stimmt nicht. Er ist zu dunkel!", sagte Leni.
Luxor, Ägypten 1913
Die Stadt lag unter einer Glocke aus Staub. Seit zwei Tagen blies der Westwind den Wüstensand nach Luxor, legte sich auf die Straßen, überzog Eselskarren, Automobile und auch die Menschen mit einer feinen, gelben Schicht.
Das Taschentuch fest vor Mund und Nase gepresst, eilte Alexander Vanson durch die von Menschen überfüllten Straßen.
Alles anzeigenLuxor, Ägypten 1913
Die Stadt lag unter einer Glocke aus Staub. Seit zwei Tagen blies der Westwind den Wüstensand nach Luxor, legte sich auf die Straßen, überzog Eselskarren, Automobile und auch die Menschen mit einer feinen, gelben Schicht.
Das Taschentuch fest vor Mund und Nase gepresst, eilte Alexander Vanson durch die von Menschen überfüllten Straßen.
Das lese ich auch gerade, während ich auf meinen Reifenwechsel warte...
Es war drei Wochen vor Weihnachten. Ich war mit dem einzig möglichen Zug nach Le Val gekommen, dem um elf Uhr. Alle anderen Haltestellen waren gestrichen worden.
Dieser Wind, den man sieht, bevor man ihn spürt. Man sieht ihn. Und man sieht ihn nicht.
TAIRAUQITNA
:rebahnI
rednaeroK darnoK lraK
Diese Inschrift stand auf der Glastür eines kleinen Ladens, aber so sah sie natürlich nur aus, wenn man vom Inneren des dämmerigen Raumes durch die Scheibe auf die Straße hinausblickte.
Draußen war ein grauer kalter Novembermorgen und es regnete in Strömen. Die Tropfen liefen am Glas herunter und über die geschnörkelten Buchstaben.
Ich nestelte an meiner Perlenkette und fragte mich, ob ich nicht doch zu elegant für die Party angezogen war, als ich aus dem Taxifenster schaute und Mom sah, die gerade einen Mülleimer durchwühlte. Es war ein stürmischer Märzabend, und es dämmerte schon. Der Wind peitschte den Dampf, der aus den Kanaldeckeln aufstieg, und die Menschen hasteten mit hochgeklappten Mantelkrägen über die Bürgersteige.
Sie wachte auf. Blinzelte in die Finsternis. Atmete mit weit aufgerissenem Mund durch die Nase.
Am Morgen nach dem Tag, an dem sein neues Leben begann, lag sie unter Bettlaken und schlief.
Einfach süß, das Sandmännchen musste einen ganzen Sack Müdigkeit über ihr ausgeschüttet haben.
Sein Herz schlug ihm bis zum Hals und er traute sich kaum zu atmen.
Weit vor der Einfahrt stoppte Carls Zug, begleitet von einem stählernen Stottern und Zucken, als hätte das Herz seiner Fahrt kurz vor dem Ziel plötzlich aufgehört zu schlagen. Draußen ein Meer sich überkreuzender Schienenstränge, dahinter die Klagemauer. Die Klagemauer war eine kilometerlange Ziegelwand, die das Leipziger Bahnhofsgelände zur Stadt hin begrenzte, von seltsamen, an Bienenwaben erinnernden Öffnungen durchbrochen, durch die man eine Straße und Häuser und manchmal auch Menschen sehen konnte.
Der Mann am Wasser sagt, das sei bloß der Wind. Der sei schuld daran, dass seine Augen so schimmern. Und nicht etwa all das Schöne und Schreckliche, an daß er sich erinnert in diesen Tagen,
Der Wind trieb den Neuschnee wie Flaumfedern über die weißen Hänge. In Kesseln häufte er ihn an, formte Dünen und verwehte sie wieder, streute die Kristalle in die Ritzen der Baumrinde und brachte sie zu zartem Klirren. Während Wilson durch den nächtlichen Wald stapfte, floss der Schnee von den breiten Schneeschuhen ab.
Für einen Autor ist es leicht, den vielfältigen Zauber von Büchern zu preisen. Hier allerdings schreibe ich als Leser. Dieses Buch ist der Versuch einer liebevollen Antwort auf die Frage, warum ein Buch so viel mehr ist als bedrucktes Papier und Lesen weit mehr als ein Hobby, ein Zeitvertreib oder die Aneignung von Wissen.
Es ist ein Samstagmorgen, mitten in meiner Schicht in der öffentlichen Bibliothek in Winter Park, als ich es sehe. Das Buch, auf dem mein Blick zuletzt vor über sechs Jahrzehnten ruhte.
Das Buch, von dem ich dachte, es sei für immer verschwunden.
Gestern Abend nach dem Essen gingen wir durch den Garten und ich sagte: "ich möchte einmal einen ganzen Sommer hier allein sein und in die tiefsten Tiefen des Lebens hinabsteigen. Ganz für mich sein, damit meine Seele sich entfalten kann. Es wird niemand eingeladen um mir Gesellschaft zu leisten, und wenn doch jemand zu Besuch kommt, sagt man ihm, ich sei ausgegangen oder verreist oder krank."
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